Soy la sombra que me carcome la diestra
la idea acongojada y yerta
dentro de una vasija de tránsito,
donde explota mi pecho
a través de la luz
a través del bosquejo que hiere la claridad
de la vida
y lo inocuo
del claroscuro;

que invierte mi soledad
en exquisita carencia. En aberturas
por donde se escapan: mi gloria
y el polen de la vértebra.

Soy el ídolo de la tierra
que vitorea mi textura
-reclamando mi longevidad-
para vegetar por veredas desandadas.

Groton, Massachussetts.