Il mio dentro è un vuoto tale per cui ci può star solo la poesia. Il nero della vita non è un'assoluto ed i passi tra noi non debbon esser sempre così incerti.
Ho una falange amplificata all'infinito, qualcosa dentro mi dice che è d'inchiostro. Forse, eppure non è scontato, sono un'artista, ma voi siete pregati a crederci un poco. Ho un banale credo nel dopo morte ed una certezza che quand'è finita è finita.
Le stagioni sono per un uomo, il più gran supplizio della storia. Lui dice:"Che bello quest'inverno, che bello il mondo in sboccio." , balle vi dico io, questa è una menzogna. L'uomo detesta ciò che gli ricorda la sua fine. Il tic tac ad orolgeria prima dell'impatto e gode poco del fiore assai sublime se poi anche il fiore resisterà sbocciando all'infinito sulla sua tetra tomba.
L'odore della morte non piace a nessuno. I poeti appena ne tollerano l'ombra perché il suo mistero affascina da sempre,
il corpo che seduce dal putrido sedotto nel sottoterra storia al Verbo per altri eterno.