toate aceste lucruri mă îndepărtează
de poezie
de necunoaștere
- o linie de câțiva milimetri
împletită din șabloane și frici -
dincolo de mintea mea
cel care se trezește
nu trebuie să facă nimic

***

în mine plânge focul de pușcă
flămând
cu triburile și religiile
trăitoare din comparații
plâng poveștile
împotriva celuilalt
ele nu te vor satisface
nu în clipa aceasta
când cuvintele închipuite
îți simt viața și mai mult
se ancorează în tine

***

nu mai e loc să te opui formei
care te îmbracă dezbrăcând
clipa dinlăuntru
liniștea de uitare
și pierderea de lume
- în tine poezia este
nici mai mult nici mai puțin
decât acea renunțare la cuvinte

***