Picura gandul, cade in valuri
Se distileaza uneori in poezie,
La tine-n gand nu mai sunt maluri
Picura, picura, cu apa cea vie.

Si daca se prelinge pe hartie
Cu litere de-o schioapa, aurii,
Esti invitat atunci la poezie
Cu gandul tau sa o rescrii.

Poate ca nu-i nimic sub soare
Totusi la fel nimic nu este
Orice se naste moare. Moare?
Sau alte aripi doar primeste?