agonia romana v3 |
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■ Pașadine în vers alb (73)
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2009-06-15 | [Acest text ar trebui citit în espanol] |
Cantata de augurios
El tiempo que siempre pulveriza la sombra en la escafandra de los sueños es de un negror tan dulce como la noche abierta. Aqueja su espesura tupida bocanada de deslumbre la llama del quinqué conjuro contra la opacidad creciente. La insaciable carretera de la noche devoró la eternidad con sus techumbres los vastos capítulos que en el dintel del tiempo vacíos de inefable música adoptaron el latido perenne de un reloj. ¡Qué vasta soledad! ¡Qué quieta población de incertidumbre levita en el desvelo! Y el azar, de color indistinto irrumpe cual la noche, detiene las hechuras en un punto con ardua mansedumbre. Derrumbará las puertas el azar como marca del misterio en lo imprevisto. Vuelve, siempre vuelve esa ausencia de palabras justas que atenta contra el ojo del Orisha y va a endilgarnos su semilla de otredad. Descalcés de una huella abroquelada en la almohada mortecina ese encallamiento en que la noche hunde sus espuelas con frialdad. ¡Qué inútil sosiego nos derrumba! ¡Qué pobre lealtad nos hace ciegos frágiles reclusos de una impronta a la espera del anzuelo cuyo lánguido cuello fracturado miente y nos descubre! El viento desviste la ocasión, apaga la infidencia del quinqué que lucha por verter con su lengua de lumbre un método infalible que destape la luz. ¡Cómo mueren los caballos en el sueño! ¡Qué sacrílego incendio el que agoniza si relinchan sus llamas con la prestidigitación del fuego! La luna en su vigilia como una runa impávida ha clavado su estaca de asterisco mayor. Con ojo sibilino amortaja el incesto del viento y su razón sobre el fieltro abisal en que se fraguan símbolos.
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