Se scurge lavă
din gâtul unui
infinit erupt.
O pasăre cu sânge
crud
și-adapă zborul
inventat de lut,
doar un minut.
Se aude un ticăit
de înger mut,
În cer începe
războiul sfânt.

În colțul minții
bocește-o idee
mușcată de sfârc.