Mă îmbăt cu gustul otrăvit al zilei
De pîine învelită în ziar,
Reptile trec călare prin altar
Și umplu cu venin cutia milei.

Cultura noastră grasa și prosperă,
Se mîngîie pe țîțe în oglindă.
La știri, cu gura larga aurindă
Vorbesc de crizele de frontieră.

Soldații stau desculți pe malul apei,
Trec ielele-mbrăcate în satin
Plîngind de dor războiul submarin
Și-al Romei sfinte cruci pe tronul Papei.

Recrutii iar așteapată pe peroane
Aceleași trenuri ce i-au dus de-acasă.
Se cintă Beatels iar la megafoane,
Miroase a bombă pîinea de pe masă
Și locul de la geam din avioane.

Trec vînturi nisipoase peste mare
Și telegraful bate disperat,
Cu vinuri dulci și imnuri proletare
Armata de insecte s-a-necat.

Și baletăm cu gesturi culturale,
Prin catedrale rîd turiști bronzați
Serbînd cu decoltate osanale,
Pierduta libertate din sufletele goale
Și pîinea neagră data la soldați.