Vienne novembre
aux portes de la ville morte
les nuages se bousculent
hargneux comme des bêtes

j'entends le frisson
de la terre agonisante
les champs transpirent
comme les morts

novembre maladif mon frère
qui tremble de froid
le vent là-haut perché
attend tel un charognard

(Gérald Godin, Chansons très naïves, 1960)