Ce e dragostea?
Pulover din violet instrumental,
cu cercuri haotice.

Te trezești într-o dimineață fără niciun gând,
ți se face frig,
și hop! –
puloverul te îmbracă până la ochi...
uneori, peste ochi.

Apoi,
degete de ulei fierbinte
îți citesc moale în palmă
frescele cu pași pe apă,
despre care nu înțelegi nimic.

Vine o vreme când, de atâta zbor,
puloverul se rupe la subraț;
ori, de atâta târâș,
se tocește în coate.
Îl scoți pe cap,
scânteia pocnește vânăt,
lada îl înghite neutru,
iar moliile îi șterg
toate hărțile.

...

În jurul neoanelor de ospiciu,
fluturii învârt noaptea;
spre dimineață,
mor între geamurile
unei gări.