Qui terminera ton visage ô terre
Quel mot quel mouvement hors de la chair

Je connais les grilles de mon amour
J’ai nommé les sept jours de ma maison
Ma main rampe sur les rives du feu
Ma main rapatrie la mûre saison

J’imagine les plans de la première route
La mer commence un soir à gauche de mon cœur
Nous avions rêvé un présent immortel
Bateaux renversés désarmés
Quelle neige pourrit le songe dans ma bouche

Quelle aurore attacha l’horizon à mes doigts

Je reviens sur le seuil de mon enfance
J’accompagne à pied le retour du soleil
Un souffle pur remplit ma phrase
Je reconnais le salut d’un grand fleuve
Et l’arbre tenant debout toute la forêt

Ô abritez-moi mouvante contradiction
J’apprends la douleur nécessaire
Le feu noue en moi ses algues jumelles
Et les quatre vents germent sur ma tempe

Beauté inachevée terrestre voyage
Brûle mon corps pour que le temps revienne.

(Gatien Lapointe, Le temps premier suivi de Lumière du monde, Paris, Jean Grassin Éditeur, 1962, pp. 25-26)