îi plăceau pajiștile cu mușețel sălbatic
prindea-n menghina degetelor câte trei patru fire
decapitându-le
amorsa parfumului puternic ținea lumea aproape
mama n-ar fi bănuit niciodată
că din pământ românesc vor crește
copiile lui guevara chiar dacă
laserul istoriei le scoate pe rând

nu ar fi crezut că
din fotografiile ziarelor guvernamentale
poți citi sufletul luptătoarei de gherilă
care-și ține kalashnikovul la piept

dacă i-aș putea povesti despre toate acestea
sau despre efectul calmant al pliculețelor de chamomile
mama mi-ar răspunde în dialectul ei matern
că totul este doar autosugestie