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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-11-20 | [This text should be read in romana] | Submited by Ionescu Bogdan
L'hiver, de son pinceau givré, barbouille aux vitres
Des pastels de jardins de roses en glaçons. Le froid pique de vif et relègue aux maisons Milady, canaris et les jockos bĂ©lĂźtres. Mais la petite Miss en berline s'en va, Dans son vitchoura blanc, une ombre de fourrures, Bravant l'intempĂ©rie et les Ăącres froidures, Et plus d'un, Ă la voir cheminer, la rêva. Ses deux chevaux sont blancs et sa voiture aussi, MenĂ©s de front par un cockney, flegme sur siège. Leurs sabots font des trous ronds et creux dans la neige ; Tout le ciel s'enfarine en un soir obscurci. Elle a passĂ©, tournant sa prunelle cĂąline Vers moi. Pour complĂ©ter alors l'immaculĂ© De ce dĂ©cor en blanc, bouquet dissimulĂ©, Je lui jetai mon coeur au fond de sa berline.
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