În orice staul pruncul sfânt se naște
Pe fânul proaspăt, tainică zăbavă.
Se va alege grâul copt de pleavă
Și-n jurul casei mielul blând va paște.

Câte-un Irod va picura otravă,
Răpind iertarea adunată-n moaște.
Supuși ostași, meniți spre-al recunoaște,
Nu-l vor vedea în jur, de-atâta slavă.

Trei magi spre iesle blând îngenunchează,
Nădăjduind să frângă un blestem.
De-asupra noastră suie-n veci o rază,

Aprinde-n noi speranța ce-o avem.
În gând curat un veșnic foc veghează
Și fiecare sat e-un Betleem.