Hace dos años que estoy así.


Muchas veces me acuerdo de ella,

tratando de eslabonar palabras que le quiero decir...

Mi poesía está gastada por el contacto con la vida


Respirando el aire sofocante,

producido por amar en el desierto

Comprendo que respirar es un lujo transitorio


Contando lo que he visto en los jardines,

las flores son mucho más que flores

El jardín, es demasiado jardín para un gusano


Mirando que su sombra vale más

que un montón de colores desaparecidos

Elevando los ojos, el mundo es mucho más que verde


Escribiendo, borrando mi boca,

motorizado por la perplejidad y la condena intensa

La presencia improvista del sufrimiento


Descubriendo que mi silencio no es sólo un estado del sonido,

es el rastro de la voz cuando dejo de cantarle,

El silencio es el idioma de la cobardía

Y hoy qué tengo?

Un dibujo de ella en la pared.

Es algo que está hay sin hacer daño,

pero sin ser inofensivo.