il carro piange la sua pozzanghera
lo specchio vede un riflesso inadatto tutte le sante mattine
mentre la vita gioca la partita col declino
i pensieri sono al fuori corso dell’aguzzina Morte
e ridi come se Follia fosse l’unica di tutte le amanti capaci di renderti piacevole
il passaggio del tempo
l’elogio della storia è un lume spento ed una preghiera al fu Poeta
nella baldoria dell’indifferenza col progresso che
inventa nuovi stereotipi
Dei
nuovi sani principi con cui drogare l’anima
fuori tempo e fuori posto
macellati come carte da riciclo sono le memorie d’inchiostro
e sulle nuvole l’unica cosa a cui l’occhio vorrà rubare dell’immenso lacrime
sarà la pioggia