Scriu cu sange pe un petec din piele de vita retrasa
Se intina si pute.
Pute a mort.
A sange-nchegat.
Imi e tot mai greu sa scriu, caci se-ntareste, ca miciuna in timp.
Prin vene-mi curge cerneala
Se scurge-ncet pe covor sangele albastru...
E trecut de 6 si moartea intarzie iar.
Voi astepta si azi ca si ieri si alaltaieri, pana cand ea se va hotari sa vina, sa-mi arate un alt Univers, o alta realitate, mai vie, mai moarta...