"Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido."(1)

Entre ton sang et mon sang
s'ouvrent les portes du silence,

plus rien que des paroles errantes
chassant les souvenirs

et la couleur vermeille
d'une aube à la dérive
dans nos regards vacillants.

Plus rien que les cendres
des corps et des âmes
pour couvrir les mers.

Ma plume écrira des poèmes de sable
sur la plage de ta mémoire,
au gré du vent voguera mon esprit.

Mais tu ne verras plus le long des rivages
mes mains illuminées par les poissons d'or,
traînant les filets des désirs,

les incendies tristes de mon amour
sur les crêtes des vagues.

Tu ne verras plus la larme qui brille
dans l'iris noir de mes nuits
englouties par ton sommeil de pierre.

Dans une cheminée éteinte
dort le cri muet du printemps.

Entre ton sang et mon sang
se fondent les caresses de neige,

mais tu ne verras plus les narcisses
fleurir entre mes doigts.


1. Pablo Neruda

2004