En la noche los árboles se repliegan.
Trepan los recodos de negrura
y se pierden
mientras buscan las esquivas luces
que la noche atesora.

La belleza de tu muerte
te ha convertido
en la reina de los escarabajos.
Ahora tu cuerpo es el centro de la luna,
desde tu suspiro final
hasta que arribe el imperio del gusano,

La mañana es el país de los árboles.

Zócalos azules llegarán desde el cielo;
sábanas verdes
prepararán el sueño de los días,
y entrarás al país de los árboles
vestida con el rocío de la noche.
En él ángulo supremo del sueño de la muerte,
los brotes tiernos de tus pechos
se abrirán a las brisas matinales.

Volcarás en tu cuello
los retazos de luna,
los últimos dolores
y cuando abras tus senos a la luz,
la noche,
la noche eterna
te volverá a cubrir con sus mil brazos
prendida de tu inerte desnudez,
preñándote de negro,
besando tus pies
con sus plateados labios.

Dulce princesa de la muerte:
el país de los árboles
se encuentra siempre más allá,
un paso adelante de tus pies descalzos
que no volverán
a cruzar los umbrales de los sueños
que guardan tu belleza,
azul y silenciosa
en la apoteosis sin nombre de tu muerte.

© Gocho Bersolari
Poeta