“y los sapos desfilan
con sus buches cargados de mañanas
que se agolpan,
se retuercen
detrás de las últimas estrellas”.

© Gocho Bersolari

Los sapos me ambicionan
y yo a ellos.
Son tiernas criaturas
que van del esmeralda al azafrán
mesméricamente
sin desvestirse del color y de la hechura.

Colecciono sapos de distintas formas
con nombres
sin nombres
todos en sus cajas felices
entrenándose
para ser pulidos por las nuevas máquinas.

Los otros,
los que silvestres viven en la dulce hoja
bajan de vez en cuando atraídos por las moscas
por las diminutas guasazas
por los coleópteros duros y brillosos

A veces cantan
y son como un dardo
clavado en la lentitud de la esperanza.

Los veo dar el gran salto
entrar por la ventanilla abierta
cuando el tren arremete contra la vía
sin detenerse.

Irrumpen
carnaval de saltos
en mi celda de viajero*;
unos comen en mi mesa
otros duermen en mi cama…
los mejores
conocen de números y de letras
algunos hasta saben leer en las estrellas.

No hay más que sapos
sedosos como guantes,
debajo de las piedras
esperando que los trenes pasen.

Maria Eugenia Caseiro


*Antonio Machado