Americani a Castiglioni

Che bello! Forse ero pubere, o teen dicono loro, ed ero proprio felice, felice di rivedere i miei zii ed i miei cugini del nuovo mondo, non indigeni di lì, esuli, s’intende, e figli di.
Mio zio Eligio, mio cugino Eligio junior, Nick ed Helen e zi’ Ive (così li conobbero, secoli dopo, ovvio, nelle terre dove scese il Genovese) sorti di lustro in lustro, redivivi.
Li vedevo, i miei cugini, cogli shorts corti, poi con le morose, poi coniugi e di nuovo celibi o nubili, così; di colpo; ignoro gli intermedi, niente vie di mezzo, bimbi o signori e signore inseriti, imborghesiti persino e subito dopo scomposti e scissi e giovinotti di nuovo.
Niente vie di mezzo, in o out, icone d’un posto o niveo o scuro, grigio sicuro no, repentino nel divenire, che noi si giunge dopo nel comprendere, ci si sente un po’ così, come dire: boh?
Mio zio che non diviene vecchio nemmeno per gioco, più grigio questo sì, però…mi sovviene come simbolo zen, che come scoglio lo scuote un pelo il tormento idrosferico, corroso poi colliso, muoversi però non si muove.
Ché i peggio crucci suoi risiedono solo oltre quello che fu creduto fiume, entro l’Erie ed il Mississippi, e che è qui e c’è solo bisogno o intenzione di prendersi interesse d’un minestrone di pesce, ed è perciò che qui fermi sul molo, tesi gli orecchi per il rientro dei pescherecci, potreste rinvenirci suggendo un sorbetto (come il Corso, che, dice, l’inventò).
Dei simili miei tirreni e neo inglesi ce n’è che preferiscono il “pinguino”.