Gli anni che passano con le loro metamorfosi lineari, sconfinando nel nostro claudicante pragmatismo, scrivono un destino incerto appena orizzontale al futuro.
La bibbia a bara della nostra storia, nelle trafile burocratiche dell'anagrafe, finisce nei colombari di pietra senza gloria alcuna, se non alle ossa.
Ma il vento della speranza Va.
Va al cielo e sale chiedendo risposte alla promessa dell'eterno che ci spazia nel sangue malato di sentimento.
Ci sono incroci da attraversare nella vita e direzioni opposte al credo, da prendere. Ci sono ostacoli da schivare e memorie amare da cancellare.
Gli anni passano cantando, urlano le stagioni ale fronde sperando che qualcuno gli oda, queste note musicate dal cervello.

Magari fosse di vino, il sangue, magari si potesse credere alla gioia quotidiana senza sfumature di pianto...
Entrano pestando la dolcezza, le illusioni, cercando si sorbirsi l’ottimismo, d’intromettersi nel rito quotidiano di lotta per una fetta astratta di felicità.
Le nostre estrose utopie sono come il vento. Pascolano per un po’ nei nostri capi per poi andare via esplodendo in temporali nei cieli, degli altri.