Saviez-vous que les porte-plumes sont des ponts colorés comme des arcs-en-ciel, déployés entre le Ciel et la Terre, tel l’arc-boutant pour bouter le feu aux étoiles et tracer des sillons fertiles dans le regard des enfants tristes ou peureux ? Clins d’yeux, traces écrites de notre propre histoire, de notre écriture sur les sables mouvants des extrêmes plages, iris, pupilles, là où les bleus d’outremer se disent d’outre mers.

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L’accomplissement de Soi n’est pas une fin en soi, mais une faim en soif, sans étançons et sans étanchement, avec un passé et un avant de soi; entre les deux, c’est l’entre- présent où l’autre peut entrer, afin de nous signifier quelque chose du chemin. Cet «entre-deux», c'est là que se trouve le BON LIEU, ce lieu «dialogal » qui élève nos regards au-delà de nous-mêmes et peut seul transfigurer l’ordre du vivant.

Au commencement il y avait le vide, le point et le trait, avec du ciel et de la terre. La feuille était informe et vide, alors le poète y fit son premier dessin, avec dessein d’y mettre la vie. L’esprit se mouvait au-dessus du trait, comme une calligraphie, un ballet entre l’écriture et le destin. Ironie du sort, dessinée ou écrite la tendresse se dit toujours « amour » et cela était bon.

L’absinthe jaillit de mes veines sources des achillées musquées, la pierre elle-même se fait regard cristallin au sceau de l’œil, l’euphorbe se mue en cri comme l’animal de compagnie. À l’orée des forêts primitives, à l’urée de mon sang qui à la senteur de l’ail, je suis l’animal, au cœur de pierre et à la cervelle végétale biodégradée.

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