Destruímos caminos al andar.Siempre he pensado esto.¿Por qué pues obedecer?. La mujer que amé hoy se acuesta con otro y yo devoro libros sin saber qué más mierda hacer para llenar mi cerebro de ideas perniciosas pero leves ante su recuerdo.
Anoche fue una noche de perros. La selección peruana volvió a perder de local y la tertulia giró hacia tópicos ya agotados:¡Aquí no ravolición carajo!.No, no hay compromisos.Todos asumimos actitudes nihilistas y lo más certero que existe es el incierto ahora en donde el vacío nos paraliza en plena calle buscando sexo,algunos alcohol, otros el momento propicio para drogarse. Podría decirse que la noche es nuestra pero a las 2 de la mañana hordas de bestializados habrios buscan sangre derramada sin importar el costo ni el modo. Cada quien es su Dios personal y jamás me entenderían:leer es estúpido alguien alguna vez me dijo, ganar dinero es cosa de tipos serios. Yo más bien los veo como a esclavos de sus trueques, mercadeos y sucios negocios.
¡Aquí no hay poesía!, alguien también me dijo:s{olo queremos sentirnos fuertes,poderosos, rodeados de bellas mujeres, en los mejores pubs y ostentando lujos que yo mismo caresco.
A lo mucho tengo para una botella más del ron más barato, ese mismo que es sintético y enbotellado con reciclaje de la más baja calidad y que algún día terminara por reventar mi estómago con úlceras que no deseo sentir.
Las veo tan lejanas:la más bella de la noche ha pasado a mi costado, apenas pude verle sus ojos. El tipo que la acompañaba, es decir su chancalomos ,es un gigante.
Tierra de nadie. Me ha sonreido como queriendo decirme: nunca me tendrás.
He roto una botella. Esto es normal, se reitera durante toda la noche para que uno se sienta bacan, un chuchadesumadre. Mañana (pensé) seguro terminaré vomitando la porquería ésta y solo, sin ganas para nada.
Queremos tomar la ciudad. Pegarles a esos policías, a la seguridad ciudadana, hacer grafitis en todas partes, seguir orinando la puerta de la prefectura. Y lo han hecho o tra vez, es Abba y Dancing Queen. El pecho semeha partido en mil pedazos y he sentido claro el puñal atravesandolo; es que me recuerda otros tiempos: los bisoños.
Cuando a{un pod{ia soñar,cuando todo parecía estar bien. El contraste me embriagó. Corrí hasta ella. El gigante se puso en guardia. Vomité delante de ambos como un salvaje son Ley y le dije:
-no eres nada, yo soy mejor que tú-
mis amigos han venido, ya abía esquivado 2 golpes de él y justo habían detenido mi patada que iba dirigida a la boca del estómago del gigante mis patas.
-está ebrio-les han dicho.
-lo voy a matar-le grité al gigante.
-estoy decidido a todo bribón,¿no entiendes que para mí la muerte es como una salvación?-vió mis ojos,una lágrima enfurecida rodó por mi megilla.
-veamos quién mata a quién-le he vuelto agritar. Todos los presentes de la plaza donde bebíamos nos han cercado,quieren espectáculo. Mido 1.80cm, peso 90 kilos, pero él me lleva a lo muhco 20 cm y 30 kilos más. La policía a venido, han dicho ¡Déjenlos!.
Ellos también quieren espectáculo.El gigante a girado y su patada a besado mi rostro, me he reído-eres muy pesado para mí!-le he gritado.Al voltear le he golpeado las costillas con un certero derecho. Se ha apeado a la pared. He hinchado mi izquierda en su nariz y ésta ha sangrado, ¡es un demonio!,me a alzado en peso, me ha elevado y lanzado contra la acera. ¡No se metan ha dicho la pólicía!. A querido paterame pero a esas alturas cuando un hombre sabe que va a morir no quiere hacerlo solo. He rodado felinamente y le he tomado su pesada bota. El tipompesa. Le he dado un golpe en la rodilla hasta hundírsela mientras recibía un trompón en la megilla. Ambos hemos vuelto a caer. No nos hemos levantado. La mejor de la noche ha roto una botella. Un suave roce me ha cortado y dejado sangrando mim mano hinchada,
-¿no entiendes escritor?,así lo mates nunca me tendrás-ha dicho
Todos hemos vuelto a nuestros lugares. Yo seguía temblando y estaba medio inconsciente con la megilla hinchada. >El gigante no podía caminar. Han tomado un taxi. Ella ha escupido.Mientras que nosotros hemos bebido hasta el amanecer como bestias. Nadie ha hablado. El silencio fue perfecto. He vuelto a vomitar pero sentía aaún ese puñal en el pecho y la viva desesperación. Sigue el tema de la noche: Dancing Queen. Lo están repitiendo y lo repitieron un par de veces más...¿a quién joden con todo esto me repito mentalmente?.
Son las 9:00am, me veo en el espejo. Me pregunto cuándo acabará todo ésto. De por qué nop tengo valor para matarme, de por qué siempre todo es lo mismo Nadie me llama al celular, nadie pregunta por mí a la puerta de mi apartamento. Estoy solo con mis libros ,mi estúpida fuilosofía y mi fama perdida. Ya no soy la promesa que quise ser .Soy sólo un bravucón metido con gente de igual calaña donde nuestras putas no me la quieren soltar más. Debo de estar maldito.¿Quién las corre de mí?.Debo acaso mastrubarme 1 vez por semana para sentirme tranquilo y recién poder dormir?¡debo olvidarme de todas esas merectrices de a 15 lucas que son más frías que las mismas paredes de mi habitación?.Por qué estoy solo,¡Por qué!.
Voy a ducharme. Lo hago. Me rasuro la incipiente barba que tengo. Voy al centro de la ciudad. Unas botas, un jean,un pólo azul con una estrella roja en el pecho,unos cigarrillos y todo un día para recorrerlo en la nada.
En mi anterior libro hablé, escricí sobre la experiencia vital. Fue una mentira autodestructiva,pues ella, esa, no existe. Todo es lo mismo. Mi contradicción me condena. Ya ni la música me alivia. Mis compromisos con la sociedad fueron devorados por la miasma misma de ésta.Ya no soy el mesías, el profeta y tengo 33 años. El momento más dificil de mi vida pasó hace mucho tiempo. Mi condena no es la libertad, mi condena es no saber qué hacer con ella.
Calles pobladas de estúpidos encorbatados me asquéan. Evito ver a las mujeres, me hieren esa hermosura que no poseeré.¿De qué sirven las experiencias más viriles si ellas sólo quieren dinero. Ya he publicado dos libros y una revista y no soy un potentado. Sólo sé que un día pondré una bomba en alguna parte, cerraré bien fuerte todas la puertas y todo se irá al carajo. No, no tengo la mujer que quiero y la fama me viene como me va. Pensé en escribir una novela titulada: "El sabor de sus labios" péro acaso no era cierto que era una perra,casada,con un español que la esperaba en Lima, que me besó hasta agotarme y dejarme idiota mientras nos frotábamos hasta venirnos para dos en los altos de una casona a la cual trepamos veinte minutos después de habernos conocido y todo por un poco de aventura?.
¿Qué más podía pedir?.Había prometido no volverlas a besar más, pero el intinto es más fuerte y no pude y allí, como ven , me perdí en sus labios.
-¡Hey poeta!-me llaman
Quién eres?-le digo
-Soy del INO(instituto nacuional de cultura)-te hemos buscado por todas partes,mañana recitas-lo dijo con vehemencia,ctal como cuando yoera vehemente-
-carajo,y no me consultan!-
-será un honor para nosotros tenerte allí-
Qué puedo decirles entonces. Me deshumanizo cada día más sin que yo lo elija.Bebo de mi propio orín en otras palabras, y lo peor es que no puedo con ello. Estoy pues en el mundo como pes en el agua más fétida y no puedo decir que me gusta, NO, NO PUEDO.