nous étions à la recherche du vraisemblable
et rien ne pouvait nous défaire
ni le chant des chiens trop longtemps apprivoisés
ni le bruit des châtaigniers parfois dorés parfois ébranlés
par un automne hors du calendrier.
notre marche avait l’air de l’hymne d’une révolution
que les plus sages avaient rejeté à cause de quelques petits mots
tout d’un coup (de grâce ou dans un clin d’œil où respirer ne valait plus)
nous n’y arriverons jamais, je t’entendais balbutier
les mains dans les oreilles les poches vides
plus lourdes qu’auparavant.
que faire de ce froid meurtrier nous accompagnant dans l’entente
le cri la peur les pattes mouillées
sous les feuilles d’une ébauche anonyme?