Nous restons sur la même montre
à des heures différentes
et parmi nous
le printemps s’envole
(peu importe le sens),
les idées demeurent stériles
et les mots se meurent non-dits.
Pour nous
la gaze c’est de l’ennui
et l’amour une fausse note.
Sur la même montre, à des heures différentes
les poches font mal aux plantes de nos pieds,
les âmes sont vides,
loin d’Euterpe
et plus près de Bacchus.
* * *