Sunt fericit
Cuțitele din sertar plănuiesc o disecție
dar privesc altundeva fără direcție
Când o parte din mine sucombă
Soarele în care împungi cu degetul ca într-un tort aniversar
azvârle o trombă
Port transport suport un mort
Căruia cineva îi umple cutia milei din piept cu un ort
I-am fumat viața până la scrum
Șoaptele lui au forma duhului din cafeaua din care băum
Femeia care scutură crengile de măr
își înmoaie
degetele în ploaie
să și le treacă prin păr
Nu mă mai tem
Dar cred că am nimerit în alt poem.