nous avons des chaînes invisibles
comme les bûcherons
mais lorsqu'un rêve remonte la vie
à contre-jour
nous bâtissons des maisons
construisons un pont-levis
vers la ville des funambules
faisons dérailler des trains d'allégresse
sur les lignes de nos mains
arborescentes
vulnérables
où chante le mot oiseau
et les cigognes
rentrées trop tôt
agitent des claquements de becs
sous la neige
alors que tous les interprètes de la ville
se sont tus
et seuls quelques habitants hagards
s'interrogent si la mort est un pays natal