hay arena
en este tiempo de desiertos
que como lluvia seca
empapa el alma
hasta hacerla sangrar

no es la sangre el vino de Vaco
ni el vino la del cáliz sagrado
es lo púrpura de mis entrañas que late aturdido
la pulsación incierta
el atropello
la miseria

es este torrente que blasfema
este incendio
este individuo
este soy en caída libre
vuelo raso de pájaros suicidas

es este ser sólo existiendo
este
el ajeno a la vida
este universo pardo
este campo seco

donde la muerte
no es más que otro plato de comida hueco y obstinado
otro desierto sin eco
de arena
tristeza y lágrima