Trop souvent distillés,
les rêves de paix se conjuguent
au présent de la destruction.

Hormis quelques anciennes légendes,
il ne reste rien des paroles étouffées,
des prières bâillonnées, des écrits immolés :
la caméra a suivi la lumière de la violence
jusqu’en son nombril justicier.

Le sang versé se mêle aux cendres,
se fait pâte à papier
pour panser les plaies du néo-silence.

L’histoire appartient aux vainqueurs ;
la poésie est l'unique linceul des effacés
qui pourrissent sous les drapeaux.