Regardez bien cet homme, les mains dans le cambouis,
Vêtu d’un bleu de chauffe que la graisse macule,
Peiner sur la machine, de l’aube au crépuscule,
Brisé par le fracas qui lui fait perdre l’ouïe.

Vous le reconnaissez, notre ami le poète ?
Comment le pourriez-vous sans être malhonnête !
Jamais il n’écrivit le moindre alexandrin.
Aucun vers ! Pas un pied ! Vous chercheriez en vain…

Son âme compressée par vérins hydrauliques,
Son cœur au laminoir poussent un cri pathétique :
« Nous aurions d’un poème, sauvé l’humanité !
Votre assassin se nomme « La Productivité »… ».

J.GASULLA
4/12/08