Tels des fougères de givre,
mes mots étirent leurs frondes
sur la vitre translucide de la page.
Bientôt sarabande de flocons
insufflés par l’haleine du noroît,
ils font une escale timide
là où rien d’autre ne s’arrête,
pour être vite emportés un à un,
sans écho, ni retour.

Ils croisent l’incongru et le déjà-vu,
contournent les périls de l’intime,
s’enfuient à longs traits noirs
vers cette étendue immaculée
où certains prendront racine
alors que d’autres, mort-nés,
reposeront entre l’indicible et le non-dit.

Tous ces mots qui émergent
des méandres de l’inconscient,
mots d’exaltation, mots de chagrin,
un instant, vibrants de réalité,
l’instant suivant, brutalement relégués
au silence de la mémoire,
tous ces mots au regard sibyllin
dont l’empreinte dans le poème
est la seule preuve tangible
de leur ardent désir d’exister,
tous ces mots hurlent ma solitude.

De cette vive turbulence,
jaillissent parfois des phrases,
fragments d’imaginaire
sculptés à l’emporte-mots.
Elles s’amassent et se bousculent,
se multiplient et s’annihilent,
se courtisent et se fondent
en une kyrielle d’images
qui ne demandent plus qu’à s’épanouir.
À l’issue d’une lente métamorphose,
mes mots trouvent enfin la parole.

Si la rafale de vent a été fertile,
si mon âme rétive est parvenue
à s’extirper de sa léthargie,
si l’intensité de mon élan
a bien nourri les sillons de la page
et rompu la discontinuité du cri,
alors, et seulement alors,
l’œil du lecteur illuminera
le sentier de ma voix
et plus jamais je ne serai seule
dans mon cheminement.