Sul pendio del ciglione, gli angeli fan girare le loro vesti di lana, negli erbai d'acciaio e di smeraldo.

Prati di fiamme balzano fino alla sommità del poggio. A sinistra, il terriccio della cresta è calpestato da tutti gli omicidi e da tutte le battaglie, e tutti i rumori di disastro segnan rapidi la loro curva. Dietro la cresta di destra, la linea degli orienti, dei progressi.

E mentre la banda, in cima al quadro, è formata dal rumore girante e balzante delle conche dei mari e delle notti umane, la dolcezza fiorita delle stelle e del cielo e di tutto il resto scende di fronte al ciglione, come un paniere, contro la nostra faccia, e fa l'abisso fiorente ed azzurro, là sotto.