allí,
donde el verano
ardía la epidermis del recuerdo
y los albatros
escarbaban
en los secretos del eterno péndulo;
allí,
donde fueron escritas
todas las promesas incumplidas
que anhelaron el tiempo pródigo
para los que no tienen espacio
en un mundo tan grande;
allí,
donde habita el océano
en medio de roquedales inmortales
y relojes de arena,
donde el mundo era un beso
y el horizonte
una invitación hacia otros continentes;
allí,
alguna vez
el cielo fue denso y oscuro,
amo de la duda y la incertidumbre,
de los terrenos fértiles de la muerte
y otros calvarios llenos de cantos vagabundos;
allí,
se quizo hacer
el poema que el poeta aún no había escrito
bajo el estertor de embravecidas olas
dominadas por faluchas y galeones
que hacían surcos hondos en las aguas de nadie;
allí,
alguna vez,
alguien lloró en plena desesperación
y alguien también soñó
con una plegaria sin retorno;
dicen,
los que hacen los tratados y describen a las leyes
el mundo era perfecto para los niños
y nada hacía pensar
que envejeceríamos en soledad,
sintiendo bramar,
al inmenso mar...