Le fou du village,
le troubadour
avec son pas lourd

Un oiseau rare,
il préfère la marge
dans le long, dans le large
À coup de profondeur d’âme
il perfore
les limites de la folie
où la nuit
empiète sur le jour

Être mitoyen,
il s’enlise dans les plis
d’une terre de fourmis
Alors que son cœur
adore
contempler au bas étage
comme un sage
le travail de l’amour

À soulever les mots,
l’inexprimable effleure sa peau,
se coince sous l’écorce de son arbre

Il s’abreuve du manque d’eau
et retourne dans sa mansarde
à la moindre boutade

Copyright ©2007
Johanne Farmer