uite verile nu mai sunt nesfârșite
mai degrabă boante și prost îmbrăcate
și nu mai scriu poeme sânziene
cu busuioc sub pernă și înghețată de stele
noaptea oamenii intră în umbrele lor
cuminți și se fac tot mai mici
lână de vise toarse de pisici

azi eul meu dantelat a călcat pe o mină
cu mine Dumnezeu s-a compromis:
nu mi-e frică de moarte ci de necuprins.