Incet,
Din ce în ce mai încet
Strigătul încătușat
In cămașa de forță a trupului.
Rar,
Din ce în ce mai rar
Clopotul din turla
Ruinelor din adâncuri.
Stinsă,
Din ce în ce mai stinsă
Lumina din soarele mort
Al privirilor de sub pleoape.
Scurtă,
Din ce în ce mai scurtă
Bucata rămasă
Din drumul către celălalt capăt.

Doar un far
Se mai învârte bezmetic
Si sacadat
Si de la focul lui îmi aprind
La fiecare trecere
O țigară.