A veces.

A veces
la tarde es una enorme abeja
que vuela distraída,
perezosa
con su vientre abultado.
Abeja silente y solitaria
cayendo hacia la noche.

A veces
el animal del crepúsculo mueve su cabeza
y hunde su hocico entre mis piernas
y persigue a las niñas en la calle
y en el campo
y en las riberas de los ríos
con su disfraz de hombre enorme e implorante.

La tarde avanza como un bote
sin remos y sin casco,
sin silencios, sin niños,
sin relojes sin penas.
Simplemente avanza
hacia la catástrofe de la luz
hacia las explosiones de la sombra.

Otras veces
caen los candados de las horas
cuando los lobos olvidan sus aullidos.
El crepúsculo en tanto se endurece
y calza botas de acero hasta la noche

A veces
una abeja muere y un destello
se interna en la entraña de los aires.
Mi nostalgia es un plato
que come caliente la mañana
con sus dientes de luz.


© Gocho Bersolari