pling nating
genunchii umezi
umerii mi-i string
batrinul orb scrie poeme
sub podul care geme
de prea multa galagie
pina si nisipul orb pare ca scrie
va mai veni cineva oare sau e prea devreme
sa asculte sau sa citeasca ultima poezie?
am scris-o acolo pe marginea unui trotuar
cu creta umezita de atita asteptare, dar
batrinul nu mai vrea s-o cinte, se teme
de frigul aplauzelor, si uneori, rar,
de melancolie.