N-am fost nici ieri,
Nu sunt nici azi,
Si nu voi fi,
Cu-atat mai mult, nici maine, dupa moarte,
Nimic din ce vor crede poate
Cei cativa cititori de carte-
Naivii care-mi vor citi
Volumele numai pe jumatate...
Volumele-mi de versuri, cumparate,
Imprumutate,
Sau furate!...

N-am fost asa precum se spune
Si nici nu sunt asa cum sunt-
Nu sunt nici foc,
Nici ploaie
Si nici vant!...
Nu sunt nimic din ce-as putea fi pe pamant...
Nu sunt decat un snop de vorbe bune,
Ce-astept un cititor cinstit sa ma razbune
Si sa m-arate lumii cine sunt!...

N-am vrut sa fiu volumul ideal,
Cu sute de editii repetate-
Volumul voluptatilor marunte,
Cu titlul gras,
Multiplu
Si greoi-
Un titlu cat o lista de bucate,
Iar filele cu text aproape goale,
Ca dictatorii, fara osanale,
Ca boul Apis, fara pata-n frunte,
Ca Grigorescu, fara " car cu boi",
Sau ca Mihai Viteazul fara cal!...

Sunt un volum ce n-are titlu inca,
Desi exista-n mine tiparit-
Volum unic, ce trebuie citit
Rand dupa rand
Si tot asa, la fel,
De la-nceput si pana la sfarsit-
Pana se va-ntelege ce dalta de otel
Va trebui sa-mi sape titlu-n stanca
Atunci cant titlul meu va fi gasit!...