El suave papel de la aurora
se enciende una vez más
sin prisa,
avisándome que el tiempo
es apenas el movimiento de un péndulo,
un pétalo a punto de caer,
el destello en la mente de un suicida.

Los caballos de la tarde
galopan a beber en mi esternón,
se alimentan de mi linfa
blanca, de a mares,
arrastrando el silencio de las células.
El tiempo es un veneno amable
que se filtra en las fibras musculares
que tranca el vientre
y los primeros tramos de la noche.

El papel de arroz viviente
que cubre la luna,
gime cuando tus manos lo recorren,
sufre con las caricias
porque aguarda aquellos
que una vez lo despidieron
con guirnaldas, canciones,
volcando el jugo de las fiestas
entre sus ojos.

Ahora
en el camino de regreso
el tiempo es el monstruo del umbral,
el minotauro azul
que mata con la angustia de la espera.

© Gocho Bersolari
Poeta