Prin părțile noastre și moartea e
o comedie.
Nici frînghia nu-i bună de spînzurat,
și otrava-i dulceață de mure.
Petre, Petre, primăvara asta nu-i
o comedie.

Cînd disperarea cea mai neagră,
cînd durerea cea mai adîncă,
nimic de făcut, nici un sens,
atunci și numai atunci îmi acopăr fața :
un pîlc de viorele, o pajiște albastră.