Calles de mi pueblo con olor a miseria.
Aromas a pobreza impregnan las esquinas,
el dolor y el crimen tapizan las paredes
de los callejones sin fin que cruzan los arrabales.

Risas que laceran oídos sordos
carcajadas estentóreas que repican en el vacío
en vano intento por acallar el hambre,
gritos de salvaje supervivencia.

Ríos ocultos de sangre corren por sus alcantarillas,
lamentos de sombras anónimas
que agazapadas luchan por ser hombres.
Silencio. Es la muerte que sigue sus pasos.

Vengo del país del sufrimiento…
de aquel barrio que se muere lentamente
convertido en árido desierto de asfalto,
donde florecen el odio y la indigencia.

De donde las penas rondan por doquier
a veces disfrazadas de impotencia,
o matizadas de dolor, mudas de coraje,
ahogadas, solitarias e inexistentes.

Penas que a veces están riendo
en la cara del ayer
Otras veces tan solo juegan
con el alma del pobre a sus pies.