1 e omul între oameni,
Și 2 umani trăiesc în el,
Iar 3 sunt cele trei ființe
Ce-l fac să fie singurel:

Dragostea, Ura, Ignoranța,
Sunt trei fără de-a patra vină,
Căci chiar a 4-a e Speranța,
Ce face întuneric din lumină.

5 degete la mână nu-mi ajung,
Să scriu, să spun povestea mea, străine,
Cinci degete-ntr-o mâna mă fac ciung,
Fiindcă al 6-lea îți aparține.

Sunt 7 zile inventate într-o săptămâna,
De care tu te-agăți cu unghiile crispat,
În cele șapte zile moartea mi-e stăpână,
Și-abia-ntr-a 8-a eu trăiesc cu-adevărat.

-Și 9 nu ne pasă, voi veți spune,
Căci eu sunt unul iară voi prea mulți
Dar 10 este nota ce mi-o dau, pe bune,
Nu unul, ci 1000 de inculți.