E poezia pe care o port cu mine,
Aici, în piept, în dreptul inimii era
Și chiar nici eu nu știu prea bine
Dacă am s-o mai scriu cândva.

Îi simt vibrațiile moi, i-aud bătaia mică,
Însă de ce nu pot s-o scriu, de ce s-o scriu mi-e frică?.
Ori, deși arde focul ei și pieptul mi-l străbate,
Grele cuvintele-ar strivi făptura-i fină, poate?