Que le balcon est triste sans nature. J’invente alors des chrysanthèmes et des lilas blancs que je connais ni d’Ève ni d’Adam. Des parfums de femmes d’autres pays, de nouvelles bergeries, de nouveaux panoramas.

Si j’étais autre part, j’écrirais autre chose, des escaliers de marbres, des tableaux de maîtres, des plantes tropicales posées sur les bordures, des volets orangés aux fenêtres de l’hiver, des vitraux aux carreaux du soleil entrant, des mouches indigo à celui qui se couche.

Que le balcon est triste sans nature. J’invente alors les éléments du décor, les essences des sémaphores,

je suis le lecteur de mon propre univers que je partage.