Les oracles sont pâles, au lever du soleil,
Leurs visions sont des fresques où le ciel est vermeil,
Dans la danse des astres, la jungle des nuages,
Quelques soupirs en transe effacent l’héritage
D’un monde enseveli, sous l’audace et l’orgueil.
On profite des fruits que le destin nous cueille.
Sans démons ni lubies, déportés planétaires,
On titube en luttant contre un vent de colère,
Arrachant chaque pas à la terre muqueuse,
Criant vers le trépas, suppliant la Faucheuse.

Je sens que le virus assoupi en mon sein
Est prêt à exploser, délivrant les parfums
Mais pissant la folie, et suintant l’insensé.
La moiteur et le bruit, dans la ville, étouffés
Ont tôt fait d’exalter la peur qui m’attendait,
Tapie dans la candeur de mon cœur étourdi.
Je dois boire chaque jour dans le puits de l’ennui.