se mută catrafusele
și ochii
pe partea otrăvită a cifrei
unu

cine ne mai înghite acum
când burta pământului s-a umflat
de morți

în toate fricile mele
un pitic iritat trage de sertare

rătăcește caută rătăcește caută

orice piept se izbește de corzi ghimpate
nu
mint
orice piept se odihnește într-o durere
care îi dă respir

sunt pe trotuarul din față
între noi celulele defilează

aș vrea să le pui piedică

sunt o foame babană cu păr
iar inima mea nehalită
e o gură sugândă o ventuză
pe spinarea domnului