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La Vieja Lanza
poetry [ ]


- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
by [Celeste ]

2006-08-04  | [This text should be read in espanol]    | 





Anchos remos inundan los cuerpos de la vieja Tebas,
batiendo corceles crepitantes en roja osamenta perdida.

Campanudas teas, exaltan el canto de Anubis,
que bifurca la piedra incandescente en columnas hirvientes
donde se astillan las arpas,
por donde surge la cresta sangrante
de volutas y llantos fallidos
para las visiones circulares de aullidos famélicos,
y los mares atraen ultrajes de fondos impíos.

Junta los desperdicios de carbones ahumados,
y fractura en silencio las oraciones marchitas.

Tiembla la noche en el acantilado muerto,
que pregona la evolución de las fosas;
y hacia el nebuloso Tártaro se arrastra el guijarro,
que en buen tiempo era el golpe contra la peña.

Apagado reposo de mil lunas que arden
donde la febril peste adorna a la musa que tropieza.

Movimiento celeste que entrelaza
nube, sol y lluvia en tormenta vigorosa,
donde los gritos provocan lágrimas
en la frágil espuma del bosque petrificado.

El horizonte se detiene en la zarza,
y la quimera se enardece en el cáliz escarlata
para la viperina mordacidad que
sobre las ánimas en cruenta lid
obligo al heleno que tomó partido.

Los acerados muros se sostienen
en la irremisible crueldad, de oscuro yelmo,
que remonta en las avenidas del mundanal holocausto,
levantando la sangrienta alabarda
que en los pechos del sabio monarca
descansará sin clemencia.

Se unen al estrépito los tronantes cascos
de fieras embravecidas,
que atraviesan entre gritos desesperados
los refugios vulnerados de mujeres y niños atrincherados,
que sin más hogar que la desesperación y el hambre
ungen su bravía existencia en los altares olímpicos
de los ocultos verdugos que contorsionan el cuerpo
para blandir la cimitarra, que en negras volutas
extinguen el pálpito cada vez más frenético
de los llamados a la muerte impía.

Y en voraz cardumen, hacia los mares,
las blancas costas asolan,
derramando el rocío escarlata
que anuncia el descenso
a la tierra marchita.

Son de piel de chacal, que corren tras la presa
con la blasfemia de la víbora en los ojos,
ungidos por la tierra de la podredumbre
y el malestar de las bocas dentadas,
que viajan en silencio,
con la noche como madriguera,
y el hastío del mundanal grito
que espanta a la criatura de tierno existir,
que pronto abastecerá su vientre.


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