No,
no hay nadie,
en éste pequeño mundo
que no haya deseado destrosarlo todo

la paciencia lleva el color de la sangre.

cada hombre
es el reflejo de su cultura,
donde los gritos se estrellan contra todo
allí descansa la patria buscada.

Los verdaderos hombres
no son casualidad o un destino,
la proclama se hace necesaria
donde la historia lo exige.

El poeta no escribe para su musa,
el torrente sensible
responde a su circunstancia
y nada podrá detenerlo
hasta alcansar la morada
que él trasnformará
-unos llamarán a ello su tumba,
él siempre dirá:
son mis ideales!-

No,
no hay nadie
que no crea que el cambio es posible.

Se agiganta la voz
de la revolución
en la lágrima del oprimido.

Un pueblo no sólo fabrica poetas,
fabrica hombres determinados.

Hay un canto
esperado por los superhombres
prestos a izar banderas.

Las leyes han fracasado,
los niños tienen hambre,
las mujeres se vuelven putas,
los hombres terminan en las cárceles.

No,No es cuestión de sólo escribir!
Ay mundo!
cuídate de la nueva raza de los intelectuales!
llevan en sus puños
el recuerdo
de todo el pasado
...¡vindicación dice el grito!
...¡vindicación!
pues queremos éste presente
queremos el cambio
...por siempre.