Ca un vis urât mă ascund între pături multe; singur,
niciodată nu mă găsesc interesant, insomniac, niciodată nu mă găsesc treaz.

Viitoarea mea iubită va fi prima care va ști: nu din nori vine ploaia
nici nu e caldă doar vara.

Mi s-a spus că noaptea trece de bunăvoie, eu cred că o trece un ceas,
limbă cu limbă, 60 ori 3600, depinde ce cauți și cât de lungă ți-e inima.
Luna se rostogolește prin calendare,
de la primul pătrat până la cel din urmă ianuarie număr mereu necredința
în ore nedormite, număr neputința în gânduri plecate
să se odihnească prin bossa nova și prin idei sălcii:
următoarea mea iubită vei fi tu; și vei muri într-un început complemantar
sfârșitului din care mă nasc eu.